Jueves negro. Junio gris. Corazon triste.

La mentirita sería decirte que me importa que esto acabe, me vale pito.
La mentirita sería decirte que no me importa que transformes todo en lodo con tus angustias vacias (es temporada de miedo, miedo en junio, miedo en oferta...), me tiene hasta las putas babuchas.

Se me esta agotando la paciencia, Penelope.
Todo lo sorprendentemente maravilloso que esta resultando lo nuestro a veces, lo desvaneces con tres negaciones. Tres dudas. Tres manchitas de lodo en el mantel que estoy cansada de lavar, escuchando por aqui y por alla, regocijos de hombres cobardes confesando el miedo con tremulos de la emoción de estar tan inspirados por el miedo y sus mil matices.

Lo que mas me duele es que ni siquiera se trata de un miedo mayusculo, un miedo terrorifico, paralizante. Es un miedito de los que hacen cosquillitas en la pansa, que pega sonrisitas inconscientes en momentos indecorosos. Un miedito de cuentitos, un miedito de mentiritas.

Para que tranquilizar tus temores, contestar tus dudas informuladas, anticipar la menor de tus inseguridades, si en el fondo me escuchas por amor a la forma, si estas mismas dudas, en el fondo son la razon de todo esto???? Memoria de pez, no mas recuerdas lo feo, de ti ademas, que es lo peor.

El miedo es tu verdadera musa. Para que quieres otra? Para ver como la primera asesina, descuartiza y despedaza la segunda?

De que me sirve amarte? De que me sirve que me ames?

PS: De que sirven mis te amo si los confundes irremediablemente con tus mentiritas?