El gato y la gota

EL GATO DIJO ALGUNA VEZ

Con ojos de juicio final

relamí tu nombre.

Con orejas apuntando a tu paladar

escupí tu corazón.

Con cola de trueno

apagué el incendio

de esta maldita pasión.

Con garras de mandibula

transformé suavemente

tu indolencia en dilema.

Con flanco lineado

esbozé en tus caderas

las curvas de un poema...

Bueno ta bien. Ahi te va, pero un poquito no mas...

...
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.
...

La realeza en sueño

Ayer que iba caminando por la decadente aristocrática, ví bicicletas por todos lados. Me empezé a imaginar como sería todo, si hicieran de estas calles una zona peatonal...

Al principio, se cerrarían las calles, simplemente, para ver que onda. Caminaríamos sobre vestigios de urbanismo para contaminantes. Señales pintadas o montadas sobre fierros. Ilustraciones de un código decrépito que nadie se puso en obligación de aplicar jamas, de todos modos.
Flechas. lineas estrictamente paralelas a las banquetas. Altos. Luces de colores. Bordes pintados en amarillo. Asfalto liso y no tan liso, oliendo a alquitran en plena reacción física despues de la llovizna y antes del aguacero. Señores disfrasados de lacayos modernos, sumamente estresados por la presión de tener que estrenar ingeniosidad, noche tras noche, para siempre encontrar un lugar(cito) donde poner los coches de los consumidores compulsivos de gregarismo ligero... Los valets parking. Heroes de tantas bromitas chistosas. Desaparecerían estas competiciones anónimas para encontrar un espacio donde abandonar un rato su pedazo de carcacha sin tener que pagar moneditas ni entregar las llaves de su segunda casa. Los extrañaríamos.

Estas patrullas, incansablemente en vigilia frente al seven eleven, cerciorandose del bien estar de todos. Organizando y desorganizando el tráfico para la felicidad del autóctono. Que nostalgia se desprendería de una cortesana sin carrosas, sin lacayos, sin esclavos...

Luego talvez le cambiarían el asfalto por un pavimento chic, mas arbolitos, mas flores, tiendas nice, manadas de turistas, y la condesa se vuelve baronesa. ouch.


¡NO A LA PEATONIZACIÓN DE LA CONDESA!

El despertador (o ¿porque carajo sigo desperdiciendo dinero con esa mamada?)

LA BELLEZA


Yo soy bella, ¡oh mortales! , como un sueño de piedra.
Mi seno -donde el hombre se desangra y expira-
mudo, infinito amor al poeta le inspira,
coronada de rosas lo mismo que de yedra.

Campea en el azul -esfinge impenetrable-:
bajo alburas de cisne llevo un alma de nieve;
odio los movimientos que las líneas remueve;
lo mismo ignoro el llanto que la risa inefable.

Los poetas, absortos frente a mis actitudes
-que asumidas parecen de altivas magnitudes-
consumirán sus días sondando las edades;

que tengo para embrujo de amadores tan fieles,
-espejos que trasmutan las guijas en joyeles-
mis ojos, grandes ojos, de eternas claridades.

Charles Baudelaire

oh, sweetheart...

And I wish I knew how
It would feel to be free
I wish that I could break
All the chains holding me
I wish I could say
All the things that I’d like to say
Say ’em loud say ’em clear
For the whole round world to hear
I wish I could share
All the love that’s in my heart
Remove every doubt
It keeps us apart
And I wish you could know
What it means to be me
Then you’d see and agree
Every man should be free

Jueves negro. Junio gris. Corazon triste.

La mentirita sería decirte que me importa que esto acabe, me vale pito.
La mentirita sería decirte que no me importa que transformes todo en lodo con tus angustias vacias (es temporada de miedo, miedo en junio, miedo en oferta...), me tiene hasta las putas babuchas.

Se me esta agotando la paciencia, Penelope.
Todo lo sorprendentemente maravilloso que esta resultando lo nuestro a veces, lo desvaneces con tres negaciones. Tres dudas. Tres manchitas de lodo en el mantel que estoy cansada de lavar, escuchando por aqui y por alla, regocijos de hombres cobardes confesando el miedo con tremulos de la emoción de estar tan inspirados por el miedo y sus mil matices.

Lo que mas me duele es que ni siquiera se trata de un miedo mayusculo, un miedo terrorifico, paralizante. Es un miedito de los que hacen cosquillitas en la pansa, que pega sonrisitas inconscientes en momentos indecorosos. Un miedito de cuentitos, un miedito de mentiritas.

Para que tranquilizar tus temores, contestar tus dudas informuladas, anticipar la menor de tus inseguridades, si en el fondo me escuchas por amor a la forma, si estas mismas dudas, en el fondo son la razon de todo esto???? Memoria de pez, no mas recuerdas lo feo, de ti ademas, que es lo peor.

El miedo es tu verdadera musa. Para que quieres otra? Para ver como la primera asesina, descuartiza y despedaza la segunda?

De que me sirve amarte? De que me sirve que me ames?

PS: De que sirven mis te amo si los confundes irremediablemente con tus mentiritas?

La mentirita.

Retomemos un poco la clavadez. Ya estamos en verano, fuck.


Bueno hoy: las pequeñas mentiras y la mediocridad.

¿Cual es el provecho que uno saca de las mentiritas, engañitos, robitos, traicioncitas y otras distorcioncitas de la realidad y sus consecuencias?
Provechito. Obligacioncitas de seguir mintiendo a escala lilipuciana, sin hacerle dañito a nadie. Supuestamente.

En realidad, si se observa bien, el fenómeno no hace mas que perpetrar de manera consciente las inexactitudes y engañitos del lenguaje con respecto a la percepción sensitiva individual. Cuando yo digo que mido 1m74, en realidad es por costumbre. Un día decidí redondear un tanto arriba porque cuando era joven y cursi, 1m74 me sonaba mejor que 1m73 y medio. ¡Vaya incidencia! Mido exactamente 1m73 y medio, ni pedo. ¿Porque entonces, sigo diciendo que mido 1m74?

Porque a nadie le importa lo exacto. Todo es aproximativo. De todos modos, dependiendo de si al fabricante del metro con el cual me mido, le dio huevita checar y contra checar la correspondencia de su producto con ciertas convenciones, o no, mediré entre 1m72 y 1m75.

A lo que voy es que la mentirita es una práctica tan arraigada en la cultura humana que cuando se agarra a cualquiera in flagranti tiene razón, explicación, hasta premeditación (probablemente inventadita).

El fondo del problema lleva a un circulo vicioso de causas y consecuencias todas mas lugubres las unas que las otras. Ponemos el dedo en cualquier punto y nos encontramos con nosotros mismos frente a un problema de honestidad intelectual. Frente a una negación casi sistematica de la importancia de cada uno de la infinidad de detalles que nos definen. Por hueva intelectual, por falta de tiempo, de ocurrencia, de concentración, o por ignorancia...

El hombre no se conoce ni está cerca de importarle tal cosa. Siempre y cuando siga existiendo esta maravillosa invención que es el amparo de la "mentirita" o el "engañito" para no sentir la cuchilla del karma directo encima como una guillotina ¿Porque el hombre habría de querer cambiar esta amable convención?
¿Porque quisera ser otra cosa que mediocre si es tan confortable?